ГОЛУБОЙ ФУРГОН

  В редкие для Питера зимние ночи, когда на дворе стоит мороз
трескучий, а скромные горожане, в отсутствии средств на покупку
электробатарей,даже спать ложатся в свитерах и носках - в эти
редкие, слава тебе Господи, ночи по городу ездит голубой фургон.
На боку его, знамо дело, написано белыми буквами: ПОЧТА. Но это
на боку. А внутри - совсем не письма. Если очень постараться, то
можно принять содержимое фургона за посылки. Или даже за дошедшие
до пределов вашей фантазии бандероли. Двое мужиков, сидящих в ка-
бине, на всякий случай одеты в милицейскую форму. И поскольку
разъезжать по ночному городу - это вам не у бабьего бока греться,
у мужиков для полного душевного спокойствия в кобурах пистолеты
имеются. Время от времени светящиеся глаза фургона спотыкаются
об очередную посылку, скромно лежащую у мерзлой стены в ожидании
почтальона. Тогда машина останавливается и бесстрашные работники
связи, тихо матюгаясь, вылазят из теплой кабины. Они подбирают
посылку и волокут ее к задним дверям фургона. Там они передают
ее с рук на руки еще двоим мужикам, бдительно стерегущим собстве-
нно груз в самом, так сказать, его средоточии. Двери закрываются.
Шофер с напарником снова забираются в кабинное тепло. Фургон
неспешно продолжает свой трудовой путь. Пока мужики в кабине о
чем-то тихо переговариваются по радиотелефону с главпочтамптом,
двое других, сторожащих ценный груз, осматривают погруженную
последнюю посылку. Один ощупывает ее со всех сторон на предмет
повреждения упаковки. Другой каким-то металлическим предметом,
похожим на стетоскоп, прослушивает посылку, надо полагать, на
предмет наркотиков или часовой бомбы. Упаковка цела, бомбы нет,
все в порядке. Мужик со стетоскопом достает из кармана куртки
замусоленный блокнот и что-то чиркает в нем карандашом.

  Часам к шести утра, собрав всю скопившуюся за ночь почту,
фургон, бодро чихнув, набирает обороты, и как лошадка, почуявшая
запах родной конюшни, весело тарахтит на главпочтампт. Но не
на тот, что на Почтамптской улице, а на другой. Но тоже главный.
Где он расположен, знают только почтовые служащие. Посылки,
видимо, очень ценные, так незачем кому ни попадя знать, куда
их свозят. Во всяком случае, за много лет на этом, ночном, поч-
тампте ни одной посылочки не пропало, не то что на Почтамптской.
Ивот фургон прибывает на место назначения. Тут уже бригада при-
емщиков наготове. Почту выгружают, шофер расписывается в каких-то
бумажонках, мужик со стетоскопом сдает начальнику свой блокнот
и тоже чиркает закорючку в протянутой ему под нос бумажке. При-
емщики волокут посылки куда следует, а четверо мужиков из фур-
гона идут в дежурку пить чай.

  Семь утра. Скромный горожанин с досадой тянется к будильнику.
В миллиметре от кнопки звонка его сонная рука шизофренично бо-
рется с желанием шмякнуть плод технического гения об пол...
Побеждает рассудок.